Rentrée d’hiver 2025 : Notre sélection des nouveautés littéraires

LA LONGE. Chaque jour, au réveil, Rose lutte pour ne pas être assaillie par la réalité, dans la chambre aux parois boisées où elle vit désormais attachée à une longe. Tout a basculé trois ans auparavant, quand la police est venue lui annoncer l'accident : Anna, sa petite fille, a été fauchée par une camionnette. Depuis lors, Rose interroge le passé, tente d'élucider les circonstances du drame et, chemin faisant, nous révèle celles de son enfermement. Avant, l'existence était simple et belle, scandée par la phrase gravée sur une poutre du bistrot de sa grand-mère adorée : "Tu es d'une espèce qui aime la lumière et déteste la nuit et les ténèbres." Rose a grandi dans un village haut perché des montagnes valaisannes. C'est là, alors qu'ils étaient encore des enfants, qu'elle a rencontré Camil, devenu bien plus tard son mari et son indéfectible soutien. Leurs lectures, leurs promenades dans une nature âpre et complice, leurs retrouvailles bien plus tard à Lausanne, la naissance de leur fille, leurs métiers qu'ils aiment : Rose, évoquant ce quotidien heureux, s'efforce d'y traquer les failles. Elle cherche désespérément à comprendre quels excès l'ont conduite à sa situation de recluse. Un jour pourtant, quand elle perçoit une présence inconnue derrière sa porte close et croit entendre la phrase d'un livre de Marguerite Duras lu naguère, nous, lecteurs, avons l'intuition que la lumière pourrait gagner. Toute la force de ce roman est dans la manière dont son autrice parvient à domestiquer la violence de la situation et des personnages qu'elle a imaginés, construisant un magnifique portrait de femme et nous entraînant, à notre grande surprise, dans la plus pudique des histoires d'amour.

"L'enfance est une vieille dame aux mains blanches, aux cheveux lisses et aux yeux sombres". L'enfance, c'est cette grand-mère qui vit à la maison, élève et chérit l'autrice, si bien que c'est en vietnamien qu'elle prononce ses premiers mots. Puis Minh Tran Huy grandit, s'éloigne de cette deuxième mère, de sa langue, et oublie. Cette grand-mère si modeste, cette Bà qui n'a vécu que pour se dévouer aux autres, se retrouve à l'écart des siens, qui ne parlent plus que français. En s'adressant à Bà, elle revient sur le silence qui entoure son histoire familiale et tente de retracer, dans le Vietnam des années 1970 déchiré par les guerres, le douloureux chemin qui a mené sa grand-mère jusqu'en France. Mais ce Vietnam tragique d'avant l'exil est aussi le territoire merveilleux des contes de son enfance, qui éclairent et nourrissent ce récit. Pour Minh Tran Huy, la littérature, à la manière du kintsugi, vient rassembler les fragments pour reconstituer un tout. Dans un vibrant hommage à sa défunte grand-mère, l'autrice retisse le lien qui les unissait, fait d'histoires intimes et de contes venus du Pays de la poésie.

"Il faut être deux pour jouer à cache-cache". Voilà ce qu'entend le narrateur en recouvrant ses esprits après qu'il a cru perdre son fils de quatre ans dans la serre tropicale de Chicago où ils se promenaient. Cette voix qui lui parle, c'est celle de Gabriel, le jeune homme qui a retrouvé son petit garçon. Mais c'est aussi exactement la voix de son père, disparu sans laisser de trace il y a bientôt vingt ans. Hasard ? Hallucination ? Pour le découvrir, le narrateur cherche à se lier d'amitié avec Gabriel jusqu'à l'obsession et enregistre sa voix à son insu. Pour la première fois depuis deux décennies, sur fond de fêtes de Noël, entre sa mère fantasque et sa femme psy, des souvenirs précis de son père, sujet tabou dans la famille, lui reviennent. Mais l'énigme de sa disparition se remet alors à brûler au centre de sa vie, menaçant de tout embraser. Avec Safari, Sabri Louatah signe un roman "américain", à la fois haletant et existentiel, sur la paternité et la présence envahissante dans nos vies de ceux qui nous ont quittés.

"Il y a évidemment des secrets derrière ses secrets, des moments de mystère, de tristesse et de joie dans l'ombre des silences que certains entendront. Il est possible que mes souvenirs aient leurs fantaisies, mais j'ai fait de mon mieux pour lui rendre justice, pour exprimer ce que mon père m'a raconté comme ce qu'il a tu, les gestes que je vais te transmettre et ceux qu'il n'a pas faits." Alors que Marc s'apprête à adopter un enfant, son père meurt. Pour offrir à son fils un morceau de son histoire, il plonge dans la vie hors du commun d'Hippolyte, chauffeur de taxi exubérant devenu archéologue fantasque, et remonte aux histoires d'amour de ses parents et de ses grands-parents, procédant à une archéologie de l'intime. De l'Egypte à Paris en passant parla Grèce et l'Italie, Amanda Sthers compose une fresque familiale sur la transmission et l'origine, peuplée de personnages aux incroyables destins. Impossible de lâcher cette saga à l'écriture aussi poétique que ses héros.

"Ce livre est une histoire en cours. Celle d'un hier si proche et d'un demain qui tremble un peu. Ce présent qui bouscule, malmène, comment l'habiter, dans quel sens s'en saisir ? Comme il est étroit, cet interstice-là, entre hier et demain, dans lequel l'actualité nous regarde. Elle reflète le monde, mais aussi des événements minuscules en nous, des souvenirs, des questions, des inquiétudes. Ces pages ne sont pas le lieu d'un territoire conquis, d'un terrain marqué de certitudes. Ce livre est l'histoire de ce qui nous traverse, une histoire qu'on conjuguerait à tous les singuliers." L.L.

"Ce livre raconte la vie de William Harben Carthew (19382023), alias Jean-Michel Beigbeder, l'homme qui choisissait les puissants en France, à la fin du XXe siècle. Comme il est dangereux d'écrire sur son père mort ! On risque de faire la connaissance posthume d'un espion franco-américain. De découvrir son enfance sinistre dans un pensionnat militaire catholique. D'en vouloir à sa famille qui a pourtant sauvé des juifs sous l'Occupation. De révéler les coulisses du métier de chasseur de têtes, qu'il a importé en France. De croiser tout le CAC 40 et toutes les agences de mannequins. De dépeindre une génération de jouisseurs égoïstes dont le confort fut l'idéologie, le luxe l'utopie et le divorce la fatalité. De raconter la folie consumériste de l'après-guerre. De revivre les fêtes de la jet-set à Bangkok, Bali, Paris, New York et Saint-Tropez. De regarder mourir un homme seul, ruiné, qui a toujours ressemblé à un enfant abandonné. De tomber dans le piège de l'émotion quand on a construit son image sur le sarcasme. Mais surtout, en enquêtant sur la vie d'un père mystérieux et séducteur, on court le pire des dangers : savoir enfin qui l'on est." F.B.

Dans le sud de la France, une vieille dame est victime d'un cambriolage dérisoire. Les hommes du village trouvent leur bouc-émissaire : le voleur ne peut être que l'étranger. La proie est désignée, mais qui sont les chasseurs ? Chaque individu de cette horde confuse a sa propre petite histoire, dont le récit compose un kaléidoscope où se reflètent tour à tour racisme, lâcheté, instinct grégaire, réflexe de meute, ennui, ressentiment, frustration... Ecrit d'un souffle court, celui de l'homme traqué, Un Arabe peint le visage inquiétant de notre société. Un récit tristement authentique. Brûlant.

UNE FEMME, UN HOMME, deux voix que tout prédispose à être ennemies. Elle s'appelle Anna. Il y a deux ans, sa fille a été fauchée par une voiture alors qu'elle était à vélo. Le coupable a écopé d'une peine dérisoire, malgré le délit de fuite. Depuis, Anna vade rage en peine. A quoi sert la justice ? Lui s'appelle Paul. Un soir, conduisant en état d'ivresse, il a renversé un jeune garçon, et il a tout perdu : famille, position sociale, liberté Depuis sa prison, il voudrait réparer. Mais comment ? Tous deux vivent enfermés : l'une dans sa colère, chez elle ; l'autre dans sa culpabilité, en cellule. Jusqu'au jour où on leur propose de participer à une nouvelle forme de justice, dite restaurative. Anna et Paul vont devoir se rencontrer, se parler, s'écouter. Arriveront-ils pour autant á se comprendre ? Dans ce roman tendu comme une corde à la fois tranchante et sensible, Mathieu Menegaux nous mène dans l'intimité de ses personnages pour nous faire éprouver leurs sentiments et découvrir les espoirs de la justice restaurative face aux impasses de la justice punitive.

Une nuit dans la vie d'un homme qui ne dort pas. Unité de lieu : les quatre murs d'un appartement. De temps : les heures redoutables où l'on comprend qu'on ne s'endormira plus. D'action : la ronde des questions qui se posent à tous les insomniaques - si la nuit sera blanche ou noire ? si lâcher prise est un art ? peut-on perdre le sommeil comme d'autres l'ouïe ou la vue ? meurt-on de ne pas dormir ? et que manque-t-il à un humain qui, terrassé par un cocktail de somnifères, finit par s'écrouler mais perd la faculté de rêver ? Le narrateur, ici, est écrivain et défilent, dans le chaos d'un flux de conscience ininterrompu, des scènes de sa vie : enfance, amis, présence des morts, fantôme d'un père mystérieux, obsession du Livre et des livres, amours, engagements, doutes. Ceux qui croient connaître "BHL" à travers sa caricature publique seront surpris par cet autoportrait où l'humour se mêle à l'intensité, la dérision au sens du tragique et la rage à l'auto-ironie. Qui n'a rêvé de se retrouver "dans la tête" d'un autre ? Entrez dans Nuit blanche : vous y êtes !

Au printemps 2020, les trois filles de Lara retournent au verger familial dans le Nord du Michigan. Tout en cueillant des cerises, elles supplient leur mère de leur raconter l'histoire de Peter Duke, un célèbre acteur avec lequel elle a partagé à la fois la scène et une idylle l'été de ses vingt-quatre ans. Tandis que Lara se remémore le passé, ses filles examinent leur propre vie, leur relation avec leur mère, et sont amenées à reconsidérer le monde et tout ce qu'elles croyaient savoir. Empreint d'espoir, élégiaque, le neuvième roman d'Ann Patchett est une méditation sur l'amour - conjugal, de jeunesse - et les vies que les parents ont menées avant la naissance de leurs enfants.